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Desesperada
Me muero de amor, me muero, la sombra de mi tristeza, ni me vence ni la venzo, pena mía, de mi carne en el corazón la tengo. Pena que sube a mis labios, como un fruto amargo y seco, ¡ Pena de mi hombre ! La pena, que se siente con en el cuerpo.
¡ Ay !... Ramón sin tu vida... sivieras como estoy de angustia seca por dentro, sivieras la luna helada que escurre nieve en mi pecho, si tu pudieras oír, como callo mi tormento y sentir cómo es de triste de noche mis pensamientos; Las dos manos tengo ciegas, que su luz era tu cuerpo, y dentro del corazón, estoy sola como el viento, la frente tengo vacía, y mi boca esta desierta el beso de amor, aquel que deja su sombra dentro. Pero la pena, es la pena, y este dolor que yo, tengo, no es pena sola, es desgarro, " Solitario en su tormento "
Mica...
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Ella la Muerte.
La muerte en paz y fuerza que vence a toda lucha, que siega vidas, que deja heridas que cambia las alegrías, por amargas penas. Ella, que aún esperada duele, aunque la conozcamos nos sorprende, nos vigila, nos roba al ser querido, nos une en la desdicha, nos va predisponiendo, los ceses de la vida; Muerte, razón que duele a cualquier hora, amiga y enemiga de todo ser viviente, por donde quiera entra, en cualquier sitio y hora se nos presenta; A veces cura un mal con sepulcro silencio; Ella, la muerte, que no conoce idiomas, ni fronteras, que tras llegar... nivela ella, inhóspita, te observa, quizás te rompe un poco, te avisa, te prevenga, total " te apresa ", Sabe que somos parte de su existencia y gloria, de su razón de ser; nuestras vidas, es su meta. Por ello, por doquier nos vigila y espera, clasificando cielos, especies y vivencias.
Mica...
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Tumbas húmedas.
Al ocultar el sol tras las montañas, me dirigí ayer tarde al triste sitio donde al fín concluyen las locas vanidades; Mirando los altísimos cipreses, los llorosos sauces, las blancas rosas y el mausoleo de cinceladas jaspe; Sentí en lo más profundo de mi alma, dolor inexplicable; Al ver que hasta en la casa de los muertos, existen los contrastes; Otra cosa observaba al poco rato con extrañeza grande; Muy húmeda estaban unas tumbas otras secas hallaban se; " decidme ", pregunte al sepulturero, ¿ Como puede explicarse que mientras unas tumbas están secas, otras húmedas se hallen ? y el viejo guardador de difuntos repuso con voz grave;
Los que reposan en las tumbas secas Señora... " No tienen a nadie"...
Mica...
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Congoja
Cuando la triste soledad conversa con un recuerdo viejo, ya perdido, el alma se acongoja con tal fuerza que vuelve a renacer lo ya perdido; Triste acuden así de tal manera escenas viejas, felices, pero idas, presente oscuro de la propia vida, como eclipse de sol en primavera; La congoja es la sombra que estremece la realidad, que al conversar abruma, juntas están como en la margen crece el musgo salpicado entre la espuma; Es fuego ardiente que produce frió, es lazo interno que presiona el pecho, es añorar soñando hacia el vació, queriendo rehacer lo que esta hecho; Y mientras más feliz, fue lo vivido, el conversar se torna más sombrío; es más triste el recuerdo más querido y es más extraño lo que fue más mío.
Mica...
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Las rosas y la vida
Las rosas en sus tallos llevan espinas, los seres humanos las llevamos en el corazón... ¿ Quien no se ha pinchado en su vida ? me pregunto yo, ¿Cual de los dos pinchazos es peor ? ¿ el de la rosa, o el del corazón, ? El de la rosa pronto pasa su dolor, pero ¡ ay ! el pinchazo del corazón, es un dolor tan grande, tan profundo, que ese no lo quiero yo...
Mica...
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Lamento de un corazón dolorido.
" Si yo, supiera escribir " Cuantas cosas escribiría, si yo supiera escribir, solo escribo lo poco que me enseño la vida; Son tantas las ansias, que tengo de escribir, y poder contar, las alegrías, las penas, que he pasado en esta vida; Solo quiero recordar las cosas buenas, ¡ esas me dan vida ! Que curiosa es la vida, lo poco que voy escribiendo, me esta ayudando un " Ser " que ya no esta, en esta vida; Su saber, parece me da fuerzas, me da vida... Cuanto te echamos de menos. " Vida mía"...
Mica...
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