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Amor, Amor
Amor, amor, un hábito vestí
el cual de vuestro paño fue cortado;
al vestir ancho fue, más apretado
y estrecho cuando estuvo sobre mí.
Después acá de lo que consentí,
tal arrepentimiento me ha tomado,
que pruebo alguna vez, de congojado,
a romper esto en que yo me metí.
Mas ¿quién podrá de este hábito librarse,
teniendo tan contraria su natura,
que con él ha venido a conformarse?
Si alguna parte queda por ventura
de mi razón, por mí no osa mostrarse;
que en tal contradicción no está segura.
Garcilaso de la Vega.
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Desesperada
Me muero de amor,
me muero, la sombra
de mi tristeza, ni me vence
ni la venzo, pena mía,
de mi carne en el corazón la tengo.
Pena que sube a mis labios,
como un fruto amargo y seco,
¡ Pena de mi hombre !
La pena, que se siente
con en el cuerpo.
¡ Ay !... Ramón sin tu vida........
sivieras como estoy de
angustia seca por dentro,
sivieras la luna helada que
escurre nieve en mi pecho,
si tu pudieras oír, como callo
mi tormento y sentir cómo
es de triste de noche mis
pensamientos;
Las dos manos tengo ciegas,
que su luz era tu cuerpo,
y dentro del corazón,
estoy sola como el viento,
la frente tengo vacía,
y mi boca esta desierta
el beso de amor, aquel
que deja su sombra dentro.
Pero la pena, es la pena,
y este dolor que yo, tengo,
no es pena sola, es desgarro,
" Solitario en su tormento "
Mica
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Ella la Muerte.
La muerte en paz y fuerza
que vence a toda lucha,
que ciega vidas, que deja
heridas que cambia las
alegrías, por amargas penas.
Ella, que aún esperada
duele, aunque la conozcamos
nos sorprende, nos vigila,
nos roba al ser querido,
nos une en la desdicha,
nos va predisponiendo,
los ceses de la vida;
Muerte, razón que duele
a cualquier hora,
amiga y enemiga de todo
ser viviente, por donde quiera
entra, en cualquier sitio y
hora se nos presenta;
A veces cura un mal con
sepulcro silencio;
Ella, la muerte, que
no conoce idiomas,
ni fronteras, que
tras llegar.......nivela
ella, inhóspita, te observa,
quizás te rompe un poco,
te avisa, te prevenga,
total " te apresa ",
Sabe que somos parte de
su existencia y gloria,
de su razón de ser;
nuestras vidas, es su meta.
Por ello, por doquier
nos vigila y espera,
clasificando cielos,
especies y vivencias.
Mica
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Tumbas húmedas.
Al ocultar el sol tras las montañas, me dirigí ayer tarde al triste sitio donde al fín concluyen las locas vanidades; Mirando los altísimos cipreses, los llorosos sauces, las blancas rosas y el mausoleo de cinceladas jaspe; Sentí en lo más profundo de mi alma, dolor inexplicable; Al ver que hasta en la casa de los muertos, existen los contrastes; Otra cosa observaba al poco rato con extrañeza grande; Muy
húmeda estaban unas tumbas otras secas hallaban se; " decidme ", pregunte al sepulturero, ¿ Como puede explicarse que mientras unas tumbas están secas, otras húmedas se hallen ? y el viejo guardador de difuntos repuso con voz grave;
Los que reposan en las tumbas secas Señora....."
No tienen a nadie"...
Mica
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Congoja.
Cuando la triste soledad conversa con un recuerdo viejo, ya perdido, el alma se acongoja con tal fuerza que vuelve a renacer lo ya perdido; Triste acuden así de tal manera escenas viejas, felices, pero idas, presente oscuro de la propia vida, como eclipse de sol en primavera; La congoja es la sombra que estremece la realidad, que al conversar abruma, juntas están como en la margen crece el musgo
salpicado entre la espuma; Es fuego ardiente que produce frió, es lazo interno que presiona el pecho, es añorar soñando hacia el vació, queriendo rehacer lo que esta hecho; Y mientras más feliz, fue lo vivido, el conversar se torna más sombrío; es más triste el recuerdo más querido y es más extraño lo que fue más mío.
Mica
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Quiero dar las gracias desde esta página a las Webs que con sus manuales me han ayudado a comprender y realizar estas páginas de
PSP.
Decir también que todo el material utilizado lo he recopilado de sitios libres de copyright. Así como los poemas.
Todos los que tienen el nombre de Mica fueron escritos por mi Madre que
en paz descanse y los que no, tienen el nombre de su autor.
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Lamento de un corazón dolorido.
" Si yo, supiera escribir "
Cuantas cosas escribiría, si yo supiera escribir,
solo escribo lo poco que me enseño la vida;
Son tantas las ansias, que tengo de escribir,
y poder contar, las alegrías, las penas, que
he pasado en esta vida;
Solo quiero recordar las cosas buenas,
¡ esas me dan vida !
Que curiosa es la vida, lo poco que voy
escribiendo, me esta ayudando un
" Ser " que ya no esta, en esta vida;
Su saber, parece me da fuerzas,
me da vida.........
Cuanto te echamos de menos.
" Vida mía".......
Mica
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Las rosas y la vida
Las rosas en sus tallos llevan espinas,
los seres humanos las llevamos en el corazón....
¿ Quien no se ha pinchado en su vida ?
me pregunto yo,
¿Cual de los dos pinchazos es peor ?
¿ el de la rosa, o el del corazón, ?
El de la rosa pronto pasa su dolor,
pero ¡ ay ! el pinchazo del corazón,
es un dolor tan grande, tan profundo,
que ese no lo quiero yo...
Mica |
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El amor. ¿ a que huele?
El amor, ¿a qué huele? Parece, cuando se ama,
que el mundo entero tiene rumor de primavera.
Las hojas secas tornan y las ramas con nieve,
y él sigue ardiente y joven, oliendo a la rosa eterna.
Por todas partes abre guirnaldas invisibles,
todos sus fondos son líricos -risa o pena-,
la mujer a su beso cobra un sentido mágico
que, como en los senderos, sin cesar se renueva...
Vienen al alma música de ideales conciertos,
palabras de una brisa liviana entre arboledas;
se suspira y se llora, y el suspiro y el llanto
dejan como un romántico frescor de madreselvas...
Juan Ramón Jiménez.
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Amor constante más allá de la muerte
Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;
mas no, de es otra parte, en la ribera,
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.
Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
medulas que han gloriosamente ardido:
su cuerpo dejará no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.
Francisco de Quevedo.
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¿Que es la felicidad!!!!!!
Estoy segura que la felicidad
es recibir todo el amor que eres
capaz de dar sin pedirlo.
Sentir que te quieren.
Que le eres necesaria.
En la rutina de sus vidas.
Que sientes que te quieren.
Que sientes que se dejan querer.
Hay tantos pequeños detalles para
saber lo que es la felicidad.
MD.
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